Aujourd'hui je ne suis pas foncièrement gaie. Je m'arrête dans un café qui porte sur la vitrine la mention "Caffè Kimbo, il vero caffè di Napoli". Je me dis que ma journée va se trouver grandement améliorée si je bois un bon café. L'endroit est propre, tenu par deux dames typiques du quartier, sombre et frais.
Rien qu'à la façon dont elle fait fonctionner sa machine les larmes me montent aux yeux. Au lieu de l'expresso que je comptais avoir, elle me sert une espèce de bouillon allongé, qui a bon goût mais sans aucun corps. Voilà ce que je ne m'explique pas à Paris, avec la machine italienne et le café italien, servir un immonde jus de chaussette.
Au moins une raison objective d'être triste.
